Quién tiene mi vil retrato?

Ayer, en esas charlas pasajeras que se dan en toda oficina (algún día postearé alguna sección especial para hablarles de "ellos": los siempre horribles compañeros de trabajo) confesé mi edad.

"soy intelectual orgánico en descomposición" dice- Lú, vos tenés 23 años? Todavía tenées 23!? Vos no envejeces nunca...

Claro, la sonrisa obvia, el "soy chiquita, pero a quién le importa la edad", las justificaciones varias, y el despliegue de currículum adultae (todos mis cuantiosos goals en términos de una vida adulta), no fueron suficiente para dejar de sentirme una pelotuda.

Pero bueno, qué hacer frente al propio paso lento del tiempo. Nada.

Y recordé entonces que mi vida es un álbum de figuritas donde la repetida ha sido casi siempre la misma: esa donde estoy yo (varíen la edad, pero siempre yo) y un otro (varíen su nombre, género y circunstancia) preguntándome y sorprendiéndose aquel por mi escasa edad.

Acaso hay en algún placard escondido de esta ciudad un retrato mío que envejece?
No recuerdo haber posado nunca para él, pero quizás algún Basil Hallward moderno me ha fotografiado en la calle (ahora llaman cool hunter a cualquier pelotudo con cámara digital) y mi foto envilece en algún archivo de una consultora?

Yo seguiré disfrutando de mi ausencia de tiempo. Seguiré sorprendiendo a todos con mi corta edad, y me resignaré a festejar cada año, aunque sepa que es en vano, y que la otra, la que realmente envejece algún día saldrá del closet y cometerá todos aquellos asesinatos que ésta, la que escribe, nunca se animó a cometer.