Que se caye el cantor!

Vuelvo del trabajo en medio de la lluvia. Un Cabildo que quiere ser Santa Fé, porque a esa altura ya no es el Cabildo de mi infancia y lo que cuentan son las cosas que uno aprende de una vez y para siempre.
Llueve, y claro, me mojo. Piso la infaltable baldoza floja. Atino a resbalarme porque justo los días de lluvia decido ponerme las botitas rolingas de suela lisa, tengo la teoría de no poder usar más de tres días el mismo calzado, ni el mismo pantalón, ni la misma remera. Pochis dice que es la única forma de que la ropa dure, y yo me encariño.
Llueve, decía. Y no me quejo, no me siento mal, ni me angustia. Y saben por qué? Porque por lo menos me quedan miles de poesías, miles de imágenes, muchas canciones, algunas películas, demasiado amor recitado a la lluvia. Porque en algún lado leí que se puede cantar feliz bajo la lluvia. Y eso está bien...
Se que hay magia en todo ésto. Se que hoy cuando lo cuente, voy a poder recurrir a la estafa prestada de miles de imágenes para hacer de mi pié húmedo y frío, lleno de tierra, un trofeo de aventuras.

Pero el problema llega entonces de la mano de esta época adulta. De qué literatura aferrarme (ayudenmé!) a la hora de pasar de largo por esta oficina prosáica en la que estoy embutida? Porque no puedo aferrarme a ninguna imagen buena.
Porque en mi adolescencia he leído mucho y soñado con viajes, proesas y amores, pero nunca con tener que sentarme entre ladrillos y pantallas durante horas.

La literartura debería preparnos para ésto...